Klara Beten - 30. Juni 2010 11:22 Uhr

gedicht (ohne katalognummer)

30.6, spät morgens, invalidenstr.

wenn an einem morgen plötzlich alle bilder zusammenziehen/ erinnert
ein verstaubter schaukasten im museum für ornithologie; verfolgte
vogelkunde; ein drittes reichsnest links; wir sahen alles schon in schwarz
u. weiß, das nachkolorierte geländeweben/ aber, sieht giftgas nicht immer
nur grau aus? und später über die buchstaben hinweggehen/ sie entlang den
achsen trennen/ intarsien, sagte ich einmal zu dir, u. die kapseln sind gelenke; alles
an den richtigen stellen zu öffnen; verstaubte schaukaskade der geschichte;
verlegte sicht/ verfrachtet in den gehorsam einer bibliothek/ u. ich sehe im tv
wie sie an hunden bomben setzen; die sind trainiert ihr futter unterhalb
von panzern zu suchen; u. am meisten schreckt auf dieses bild eines toten
elefanten im londoner zoo/ druckwellentod; wenn die augen splittern
wie fensterglas u. dein mund sich aufhebt in einem letzten leisen schrei
u. dieser verschaute staubkasten im naturkundemuseum/ abteilung vogel
-kunde; u. welche haut du heute trägst/ dein glasschaukast hinter der brust?
woran erinnert so ein morgen, wenn plötzlich jedes bild zusammenzieht
mit einem andern?

gestern abend: grand guerre & canal+