würde er niemals mehr baden, nur das Volk
täglich im Regen stehen lassen, mitten
im Wetter von früher

(auch der Vogelschiss kam
von dort oben), flatternde Wunden
wie Schnee, wieder unbefleckt

je schwerer die Verletzungen, umso schneller
rasen sie hernieder, so fallen
klaffende Öffnungen herab, treffen auf Menschen

die vorher markiert worden sind
er würde den Kindern von heute und den
Kindern von morgen die Zähne rausreißen

lassen und damit das Lachen
seiner Truppen bekleben
er würde aus allen Händen Gedichte entfernen

lassen, aus den Zeitungen
alle Worte herausschneiden, die mit
Wür

de
beginnen, er könnte
sein Glück kaum fassen, so schmierig blutig

(wie eine Ausgeburt
der schlimmsten Motherfuckermütter der Welt)
wäre es, er hätte einen Atem, so lang

wie die Hoffnung braucht
in der nächstbesseren Welt anzukommen
wenn er lacht, wird dieser

Mund zum einzigen
Fenster in einem riesigen Hungerturm
der im Dunkeln immer näher kommt

und morgen sind wir alle nicht mehr
morgen sind wir alle bereits ausgeatmet
eine Art Schrei auf der Rückseite der Stille